Les humeurs changeantes d'Antigone

C'est ma main, enfin, 'paraît que c'est ma main, ma main gauche, celle qui me sert à écrire. Y'a même des ongles, et de la peau partout sur ma main aux doigts spatulés tous tordus. Je me reconnais pas dans cette patte, je suis pas habituée à qu'elle soit comme ça. C'est un choc à chaque fois que je la regarde. Mais l'autre jour, quand j'expliquais à un "ami" qu'il vivait comme une autruche, la tête dans un trou, refusant de voir la réalité (si j'ose parler de problèmes climatiques, ou des guerres que les inégalités nord-sud causeront d'ici quelque années (ou causent déjà), il m'enjoint immédiatement de me la fermer) il a rétorqué qu'il vallait mieux être comme lui que comme moi, qui me bouffe les doigts "tellement ces phénomènes me terrorisent". C'était de l'msn interposé, et je n'ai pas pu m'empêcher de répliquer que j'avais cessé de le faire, résultat, j'y ai été obligée. Ce qui n'a pas que des inconvéniens : je peux griffer les gens, ouvrir les emballages de sucettes, éplucher des oranges, toucher des trucs acides sans avoir mal...
Et comme je suis en pleine période de posts hyper intelligents, je vais me plaindre un coup : Je veux pas aller à l'école demain ! Je veux pas passer mon bac dans 7 semaines ! etc.